Il y a un homme sur le pont. Il y a un homme qui regarde le fleuve couler sous ses pieds. Il se dit que l'eau doit être froide, que l'hiver n'est pas une saison pour s'y jeter. Gelée même.
Il avait une belle voix lorsqu'il chantait. Mais depuis qu'il s'est tu, la musique lui paraît bien plus lointaine. C'est dommage et jusqu'à ce qu'il se tue, sa gorge restera fermée. Il jouait du piano avant, et de la guitare aussi. Et il chantait. Bien. La musique était son monde et l'émotion sa maison. Il faisait pleurer et il aimait cela, les femmes sont belles lorsqu'elles pleurent, il les faisait rêver et elles aimaient cela. Mais ce n'était pas lui qu'elles aimaient. Les femmes n'aimaient que sa musique, et sa musique le leur rendait bien. Alors lorsqu'il rentrait seul, après quelques chansons et beaucoup de larmes, il s'asseyait devant son piano et composait. Puis il s'asseyait sur son balcon et écrivait. Il fumait aussi. Ses textes étaient noirs et sa musique était sombre, mais la solitude ne lui laissait aucune chance. Ses paroles étaient belles mais leur sens beaucoup trop triste. Il était sombre. Il était beaucoup trop triste. 
Il y avait un homme sur le pont. Il y avait un homme qui regardait le fleuve couler sous ses pieds. Il se disait que l'eau devait être froide, que l'hiver n'était pas une saison pour s'y jeter. Cet homme avait raison. Mais cet homme devait en être sur.

Pour faire un rétrolien sur cet article :
http://nobrainnopain.cowblog.fr/trackback/2702933