Filip est mort. Il vient de partir un jour et pour le retour il peut se brosser. Mais les amis je vous le dis comme je le panse, comme je pense cette blessure ce manque ce vide ce rien, la mort c'est moche. Les morts sont moches. Il ne font plus rien et deviennent laids pourrissent et puent, et tout et tout. Quoique Bambi lui était déjà pas bien beau et ne fesait plus grand chose, mais c'est pas le sujet. La mort ça craint. Sans lui on ne vit plus bien de la même façon, on essaie de le remplacer mais le masque ne prend pas et vous coule sur la tronche entre deux sanglots, on essaie de l'oublier mais le souvenir reste gravé sur sa pierre tombale, et quand on va la voir pour l'arroser de temps en temps on se souvient que c'était quelqu'un de bien. On essaie de vivre avec même, mais évidemment on fait sans puisqu'il s'est enfuit là où on ne peut pas aller l'emmerder, alors on l'invente on se dit qu'il est à nos côtés qu'il est heureux d'y être qu'il vous surveille qu'il prend soin de votre petit cul qu'il vous protège qu'il est fiere de vous qu'il vous aime et vous attend qu'il est dans votre coeur alors que c'est plutot dans vos tripes qu'il s'amuse à tout détruire, qu'il vous déchire le ventre vous donne envie de gerber vous rend malade vous fait cracher bile et sang vous regarde pourrir tout ça parce que lui a préféré mourir.
Quand on vous dit que la vie est belle.

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